Chez Adeline

— Jean-Jacques Dupont, pourquoi ce recours systématique, ou presque, à l’absurde dans votre œuvre ? — On peut parler d’absurde en effet, mais pas de l’absurde selon Camus, qui pensait l’homme condamné à chercher un sens à sa vie alors que d’après lui l’existence et le monde en étaient dépourvus, ce qui est profondément déprimant. Cet absurde-là, c’est peut-être celui contre lequel j’écris. Non que la vie ait un sens, mais il y a tant de moyen de ne pas y penser. Mon absurde est celui que les Anglais appellent le non-sense  : l’irruption, dans la vie de tous les jours, d’éléments qui ne sont pas à leur place et transforment radicalement, sans réalisme aucun, le regard que le lecteur porte sur ces personnages banals en y ajoutant cet humour absolument essentiel pour supporter la vraie vie. — Parce que la vie est insupportable ? — Vous êtes journaliste, vous avez fait votre travail d’enquête, et ce n’est d’ailleurs pas un secret très bien gardé. Jean-Jacques Dupont n’est pas mon nom

  Quel retournement de situation ! Monique était hilare. Qui aurait pu imaginer que le mari observait toute la scène depuis le placard ? Ce feuilleton l’enchantait. A 18h, tous les soirs, même quand elle avait des invitées, toute activité cessait et l’on s’installait sur le sofa en similicuir noir, devant la télévision. Hélène, de son côté, esquissait un sourire poli. Elle ne s’intéressait pas vraiment à ces vaudevilles, leur préférant les films d’épouvante, les histoires de possession et d’exorcisme. Tandis que ses yeux regardaient encore, plus par réflexe que par intérêt, le poste de télévision, elle prêtait l’oreille à Sylvie, qui, elle, ne faisait même pas mine de s’intéresser à l’action. Et ce que Sylvie racontait paraissait bien plus fascinant que ces histoires d’adultère sans surprises.  « — Vois-tu, c’est la voisine qui me l’a dit. Elle le tenait du beau-frère de son cousin. C’était une petite bourgade tout ce qu’il y a de plus normal, un café, une boulangerie, plus de bureau

Consigne : le texte doit commencer par la phrase suivante  « Ce peut être aussi cela l’existence ! Des miracles parfois, de l’or et des rires et de nouveau l’espoir quand on croit que tout autour de soi n’est que saccage et silence » (Philippe Claudel, La Petite Fille de Monsieur Linh )   Et pourtant, il n’y croyait pas. Il s’était porté volontaire par sens du service, parce qu’il savait que la plupart des survivants ne se sentirait pas la force de revenir. Lui, cette force, il l’avait. Il avait déjà fui sa ville, il y a longtemps de cela, laissant sous les gravats les corps de sa femme et de sa fille. Alors un désastre de plus, un désastre par lequel il n’était en outre que peu touché, n’étant que de passage dans cette bourgade aujourd’hui en ruines, qu’est-ce-que ça pouvait lui faire. En ruines, avait-il pensé. En cendre plutôt. Il ne restait à la verticale que quelques fragments de murs, les rares constructions en pierre, noires de suie. Il s’appuya sur l’un de ces empilements