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Meilleurs vœux !

 Je souhaite


          à tous les poissons rouges de quitter leur bocal

          à toutes les fourmis ouvrières de s’émanciper

          à toutes les vaches d’être sacrées

          à toutes les chauves-souris d’être enfin des oiseaux

          à tous les éléphants de pouvoir oublier

          à toutes les sardines d’être un jour celle qui bouchera le port de Marseille

          à tous les cochons d’Inde de trouver leur girafe

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Présentation

  Ce blog est né d'un atelier d'écriture que je suis depuis quelques mois. On nous donne une phrase ou une image (sans contexte), et nous avons quarante minutes pour écrire ce que nous voulons avant de lire au groupe notre production. J'y ai pris goût et j'ai commencé à demander des images à mes amis pour écrire plus d'histoires. Vous trouverez sur ce blog essentiellement des textes écrits en quarante minutes, mais je n'exclus pas de publier des choses plus longues ou plus approfondies. N'hésitez pas à proposer des images !
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Salman Singh

  Nous donnons chacune quelques mots. Écrire un texte dans lequel un personnage raconte quelque chose qui vient de lui arriver en employant certains de ces mots. « Harry, tu n’es toujours pas levé ? » Encore tout ensuqué, Harry tenta de remuer son cerveau cotonneux. « Désolé, je me suis couché très tard. J’accueillais une amie, tu la connais d’ailleurs, Ingrid, et il nous est arrivé hier soir quelque chose de fort improbable. Nous étions sortis promener le hérisson. Devant l’ascenseur, nous avons remarqué qu’il y avait déjà quelqu’un, un homme qui attendait. J’ai tout de suite noté ses cheveux denses et frisés, presque aussi beaux que ceux d’Ingrid bien que moins crépus. Il était de dos, et à l’arrière de son blouson on pouvait lire « I Am The King Of The World ». Ingrid s’est figée, puis elle a murmuré dans un souffle « Je crois que je le connais. » Elle avait l’air sur le point de s’évanouir. Quant à moi, j’étais confus. « C’est Salman Singh », a-t-elle dit à voix basse, visib...
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Bleu ciel

Consigne : le texte doit commencer par la phrase suivante  « Ce peut être aussi cela l’existence ! Des miracles parfois, de l’or et des rires et de nouveau l’espoir quand on croit que tout autour de soi n’est que saccage et silence » (Philippe Claudel, La Petite Fille de Monsieur Linh )   Et pourtant, il n’y croyait pas. Il s’était porté volontaire par sens du service, parce qu’il savait que la plupart des survivants ne se sentirait pas la force de revenir. Lui, cette force, il l’avait. Il avait déjà fui sa ville, il y a longtemps de cela, laissant sous les gravats les corps de sa femme et de sa fille. Alors un désastre de plus, un désastre par lequel il n’était en outre que peu touché, n’étant que de passage dans cette bourgade aujourd’hui en ruines, qu’est-ce-que ça pouvait lui faire. En ruines, avait-il pensé. En cendre plutôt. Il ne restait à la verticale que quelques fragments de murs, les rares constructions en pierre, noires de suie. Il s’appuya sur...
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